Et elles jettent leur

langue aux chiens

Dominique Thirion 

Les Soeurs H

Alexane Sanchez

Plus que tout autre sens, l’animal humain est toucher.

C’est le tact, la lisière de l’altérité.

C’est là que veille la frontière entre sommeil et mort.

C’est là que l’épouvantail protège.

 

Sur l’île, ou dans les chapelles, ou dans le passé, leurs yeux cherchent.

Elles lâchent la laisse, laissent la bride claquer au vent.

Plongent un peu plus profond dans qui elles sont.

 

Et finalement, elles ne détestent ni l’odeur fauve, ni le piquant du rebrousse-poil.

Elles ne détestent pas non plus la pulsion qui s’éveille et rugit ou miaule, beugle, bourdonne, hurle ou barrit.  

 

Le lisse rencontre l’effroi.

L’abeille est livrée au soleil, accaparée par les fleurs.

Celleux qui créent aussi.

 

Et elles jettent leur langue aux chiens.

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Laurence Baud'huin